La ESO y más...

Verdes y negras espesuras, parajes pelados, río vegetal en sí mismo anudado: entre plomizos edificios transcurre sin moverse y allá, donde la misma luz se vuelve duda y la piedra quiere ser sombra, se disipa. Don´t cross Central Park at night. Cae el día, la noche se enciende, Alechisky traza un rectángulo imantado, trampa de líneas, corral de tinta: adentro hay una bestia caída, dos ojos y una rabia enroscada. Don’t cross Central Park at night. No hay puertas de entrada y salida, encerrada en un anillo de luz la bestia de yerba duerme con los ojos abiertos, la luna desentierra navajas, el agua de la sombra se ha vuelto un fuego verde. Don’t cross Central Park at night. El espejo es de piedra y la piedra ya es sombra, hay dos ojos del color de la cólera, un anillo de frío, un cinturón de sangre, hay el viento que esparce los reflejos de Alicia desmembrada en el estanque. Don’t cross Central Park at night. Abre los ojos: ya estás adentro de ti mismo, en un barco de monosílabos navegas p...

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse le vieron llorar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a gol...